Mi epitafio para el 2038

Por Carlos Vicente Castillo (Villa)

Para esa fecha seré cadáver,                                                                                                                                          O tal vez polvo ya desecho,                                                                                                                                        O quizás sólo ideas.

Ideas que se refrescan,                                                                                                                                                En los pantanos de mi ciudad                                                                                                                                        Y en los riachuelos de los bosques.

Estaré sembrado a siete pies,                                                                                                                                    Allí me encontraré para la eternidad,                                                                                                              Cobijado de tierra,

Revestido de tierra hasta la boca,                                                                                                                                  En mi aposento oscuro, estaré yerto y mudo,                                                                                                            En silencio y pensativo.

Pasarán frente a mi muchas gentes,                                                                                                                   Tocarán tambores y cornetas,                                                                                                                                ¡Quizás las oiga, tal vez recuerdes!                                                                                                                                ¡Quizás las sientas!

Pero jamás podré verlos,                                                                                                                                         Más allá de mi tumba,                                                                                                                                                  Sólo habrán otras tumbas,                                                                                                                                           De otros como yo, ya polvo.

10 Julio del 1990.
——-

¿Qué somos?                                                                                                                                                          ¿Qué somos?                                                                                                                                                              Somos,                                                                                                                                                                          Del devenir un espacio,                                                                                                                                                Un espacio vacío, casi hueco,                                                                                                                                        Lleno de líneas imaginarias,                                                                                                                                      Trazadas de la vida misma.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                   Somos,                                                                                                                                                                        De la vida una huella,                                                                                                                                              Una huella lacerada en el presente,                                                                                                                        Que subsiste al pasado,                                                                                                                                               Y se deshojas con el tiempo.

Somos,                                                                                                                                                                Simplemente una imagen,                                                                                                                                        Una imagen de la naturaleza misma,                                                                                                                      Que por efecto de la nostalgia,                                                                                                                                  Se desgasta paulatinamente.

Somos,                                                                                                                                                                     Una ilusión,                                                                                                                                                                 Y nada más.                                                                                                                                                            Una ilusión que se pierde                                                                                                                                               En la soledad de la noche,                                                                                                                                           y que al amanecer se viste de blanco.

Somos,                                                                                                                                                                      Una pausa,                                                                                                                                                                    Que se entrecruza,                                                                                                                                                         en el camino de la vida.

Somos,                                                                                                                                                                        Como las olas del mar,                                                                                                                                                Que al paso de las aguas,                                                                                                                                       Retumban y languidecen.

Somos,                                                                                                                                                                        Del mundo un elemento,                                                                                                                                    Acumulador de ideas y pensamientos.

Somos,                                                                                                                                                                          Un jardín de rosas                                                                                                                                                      En donde cortamos                                                                                                                                                    Las más hermosas                                                                                                                                                          Y rechazamos las marchitas.

Somos,                                                                                                                                                                       En realidad un átomo,                                                                                                                                                  De materia incandescente,                                                                                                                                      Que al inflar sus venas                                                                                                                                               De ánodos y protones                                                                                                                                                   Se produce una explosión viviente.

Somos,                                                                                                                                                                        Una atmósfera,                                                                                                                                                      Cargada de elementos químicos,                                                                                                                            Que al descomponerse en una de las                                                                                                                 Esferas orbitales de la vida                                                                                                                                     Nos envenenamos sin saberlo.

En realidad somos vientos, brisa,                                                                                                                            Aliento, ceniza, distancia, espacio,                                                                                                                             Ilusión, imagen, historia, pausa,                                                                                                                           Atmósfera, olas, ideas, átomos y                                                                                                                       Pensamientos.

¡Eso somos y nada más!

10 Julio del 1990.